C iudad Juárez, Chihuahua. 17 de junio de 2022. (RanchoNEWS).- El otro día dudé de mi existencia. Había extraviado una tarjeta bancaria y fui a dar a la sucursal del banco a pasar tres mañanas con el alma dividida, entre las llamadas a la línea de ayuda y los diálogos cada vez más dolorosos con la ejecutiva, que torcía las cejas hacia abajo cuando la grabadora me pedía introducir, de nueva cuenta, mi fecha de nacimiento para comprobar mi identidad.
Mientras las horas iban, yo no dejaba de ausentarme y deprimirme. Algo me orillaba a vivir aquella desgracia desde la distancia. Odio los bancos, soy como cualquier cliente. Sin embargo, recuerdo las visitas con mi madre cuando era pequeña, me fascinaban los formatos para llenar a mano con hoja calca, que se desprendían por el suaje; muchas veces quise ser la cajera tras la ventanilla porque ella tenía plumas, engrapadora, libreta, lápices, sellos y era la regenta de los cortes a los talones amarillos o verdes. Mi prima y yo los solíamos tomar de las mesitas, funcionaban como fichas de intercambio para realizar retiros o depósitos. En aquella época el papel era parte de la realidad y las operaciones se comprobaban con él. Me gustó crecer en ese tiempo, ahora quisiera que esas maravillas burocráticas de papel siguieran existiendo. Resultaba suficiente verificar que éramos las personas que decíamos ser con nuestras identificaciones.
El texto de Daniela Tarazona lo publica El Cultural de La Razón