Dónde hallaré
ese lento estar que voy buscando,
como una isla blanda
por el centro mismo de mi muerte.
Recuperar el hermoso animal
dentro, cuando la sangre recorrida
descubre sus bahías.
Recuperar el primitivo ser,
la vida que enciende sus pequeñas lámparas
y gozosa se alimenta,
simplemente.
Pero es tarde. Más allá de los pinos
se agita un mar en sus espumas.
Quedo triste, sin olas y sin ángeles
Desierto, mutilado
como un dios en la guerra.
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