C iudad Juárez, Chihuahua. 1° de mayo de 2022. (RanchoNEWS).- Se cumple un lustro de la muerte de Sergio González Rodríguez (1950-2017) y saldo la deuda que me impuse cuando me enteré de que nunca más me encontraría con él, la de leer varios de sus ensayos y novelas, volúmenes que se iban acumulando –incriminándome– en la medida en que él mismo me los autografiaba con esa letra manuscrita suya tan peculiar, materia de una de sus meditaciones grafológicas en Teoría novelada de mí mismo, uno de sus libros póstumos. Entre 1993 y 2015 me encontré con Sergio casi sin falta dos veces a la semana en la redacción de El Ángel de Reforma, y llegamos a tener un tipo singular de amistad, la moldeada –me temo– por su excentricidad («Lo que se cree en vida adquiere rango de verdad aunque sea mentira»), su valentía («¡Muerte a los muertos! ¡Vivan los vivos!»), su autismo («Escucho las conversaciones y al mismo tiempo las olvido: desde tiempo atrás aprendí tal recurso para olvidar el mundo») y su erudición («Fue amigo de Paul Le Cour, el hermetista y fundador de la Asociación Atlantis»).
Nunca me invitó a su casa, aunque teníamos larguísimas conversaciones telefónicas –de hecho, fue mi último confidente en aquel artilugio apenas inalámbrico– y su vida privada fue siempre para mí un misterio –aunque antes del teléfono móvil siempre contestaba mis llamadas al 56 88 23 37 en las altas horas de la noche en que se suponía estaría haciendo su ronda legendaria por los bajos fondos–. En un momento de desmayo, que se prolongó durante semanas de enfermedad, en el invierno de 1994, conté, sin quebranto, con su solidaridad franca, práctica, insustituible.
El texto de Christopher Domínguez Michael es publicado por Letras Libres
